"Primera Clase" (Bobby Lo Records, 2004)
Reconozco que el rap no es lo mío. Ni siquiera ése de gafas de pasta que, dicen las malas lenguas, gusta a más de uno de nuestros colaboradores. Salvo clásicos intocables (Eric B. & Rakim, Public Enemy, Beastie Boys) o híbridos juguetones (The Streets), me cuesta comulgar con tanto chico malo, apodo belicoso y pintas de peli de John Singleton. Por eso me resulta tan de agradecer sorpresas como la que encabeza esta reseña.
Triple XXX no son unos recien llegados: Spanish Fly y Gordo Master ya militaban en aquella Nazion Sur que animó el cotarro cuando el hip hop empezó a despuntar por aquí. Luego llegaría “Sobran palabras”, debut que dejó a más de uno sin aliento y, como diría El Payo, con un ojo en la espalda.
Y es que los malagueños pisan fuerte. El nombre de su segundo largo no es una boutade. Arropados por esa producción sin fisuras de Jefe de la M y Big Hozone, con colaboradores de lujo como Toteking, Shotta y Mucho Mu, entre otros, Triple XXX suenan como si a Vin Diesel le diera por repartir hostias en un concierto de Junior. Contundentes, demoledores y merecedores de los mayores aplausos.
Y como buenos poetas de lo urbano, igual te sueltan la rima callejera (“Zarkorriendo”) que ajustan cuentas personales (“Mi sueño”) o se ponen zalameros (“Your love”). Un must elevado al cubo.
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Siempre me tiró el lado oscuro: de renacuajo me metía debajo de las sábanas con una linterna y un libro. Menos mal que no me dio por las velas. Luego llegaría la sala del cine: tengo el record mundial de visionados de "Tiburón". Y al final, los antros: en una ocasión una chica se rompió el tobillo bailando lo que yo pinchaba. Literalmente. Catacrack. Pero un día vi la luz y con los Guisado bros. como jedialiados alumbré al mundo la FREEk!, el Monkey Week y algún que otro sarao interplanetario. No está mal para alguien que no sabe girar a la izquierda, como Zoolander.
